Пропади все пропадом!

* * *

Когда зажегся последний фонарь, я задернул шторы и сел на кровать. В темноте квартиры тусклым светом серебрился экран телевизора. Дикторша в шикарном костюме и с идеальной прической беззвучно вещала об очередных новостях.
Но мне было не интересно.
Мои мысли в тот момент были заняты ей. Той, которая ушла сегодня утром, собрав вещи и оставив все мои подарки аккуратно расставленными на столе. Среди флакончиков духов, коробочек с побрякушками и груды остальной мелочевки белым пятном, словно закованная в лед лужица, лежала записка: "Я ухожу. Ты сам во всем виноват".
В чем я был виноват, я так и не понял. Но это меня задело. И куда она ушла? Ее родители живут на другом конце страны. Все подруги в данный момент отсутствуют в городе... Ума не приложу, куда она подалась? Может быть к другому мужчине?
Да уж, попал я в переплет.
Думая о возможных перемещениях моей благоверной, я не заметил, как уснул.

* * *

Утро следующего дня так же не принесло с собой ничего хорошего. Рядом со мной на кровати все так же было пусто... Я встал, прошел на кухню, сварил себе кофе, приготовил завтрак.
Но эта записка все никак не выходила у меня из головы... Что же это значит - ты сам во всем виноват? Я решил снова перечитать ее краткое послание, чтобы убедится, что все это мне не снится. Но каково же было мое удивление, когда среди все так же стоявших на столе подарков я обнаружил чистый лист бумаги, на котором не осталось даже следов от написанного. В тот момент я подумал, что она специально воспользовалась купленными в магазине приколов чернилами, чтобы не оставить после себя даже следов своего почерка...

Перевертыш

1.

Этой странной особенностью – превращаться в других людей, я был награжден с детства. Почему именно я – не знаю. В моем маленьком городке о моем даре знает каждая собака, но, к моему огромному удивлению, за пределы гарнизона слух о моих способностях не выходил ни разу.
В начальной школе мне даже не надо было думать о костюме на Новый год, я просто перевоплощался в того героя, которым хотел быть.
В выпускных классах я участвовал в разных школьных мероприятиях и концертах, превращаясь в любых звезд эстрады. Мне это нравилось, тем более, я обладал всеми возможностями выбранного мной персонажа. Будь то актерское мастерство или певческий талант – мне было под силу абсолютно все.
Но в период, когда мальчики начинают интересоваться девочками, я заметил в себе странную особенность – мне было безразлично любое общение с людьми. Понятие «любовь» во мне отсутствовало напрочь. И как я понимаю, это было связано с моими превращениями. В ходе этих экспериментов с моей человеческой натурой во мне перемешалось все – мужское и женское, выдуманное и реальное. Мне стали безразличны любые человеческие чувства, хоть мало-мальски связанные с взаимным притяжением. Поначалу я очень страдал, осознав это. Потом смирился и решил, что смогу осчастливить любую девушку, которая меня полюбит. А после нескольких встреч с дамами – осознал, что я не гожусь ни на какие отношения. От секса я получал удовольствие, но девушка не чувствовала никакой заинтересованности с моей стороны. Это раздражало. И ее, и меня. Мне хотелось доставить ей удовольствие, хотелось любить. И, как оказалось, поговорка «стерпится - слюбится» - сплошная ложь.

Марта

1.

Несмотря на июньский зной, на нем была надета широкополая шляпа и кожаная куртка, лицо скрывал шелковый шарф, а на руках были надеты перчатки.
- Егор Алексеевич? – спросила молоденькая девушка на рецепшене, обращаясь к вошедшему. Тот слегка кивнул, - Маргарита Анатольевна вас ожидает.
Егор молча прошел мимо нее и направился к тяжелой дубовой двери с медной табличкой, которая гласила: «Романова Маргарита Анатольевна. Психолог».
Он решительно открыл дверь и вошел.

2.

Высокая брюнетка за массивным столом, слегка наклонила голову и внимательно посмотрела на вошедшего. Указав рукой на кушетку, возле которой стоял столик с мятными конфетами, она сказала:
- Из нашего телефонного разговора я, честно говоря, немного не поняла вашу проблему… В чем вы хотите разобраться? Что хотите понять?
Егор лег на кушетку и ответил:
- Мне не нужно, чтобы вы советовали мне что-то. Просто я хочу рассказать кому-нибудь то, что знаю… Я не могу держать это все в себе…
- Хорошо, только для начала я хотела бы знать, почему вы не снимете шляпу и куртку, не откроете лицо и руки. Вы пришли к психологу, и мы должны доверять друг другу.
-Извините, но мне кажется не стоит этого делать. Это может вас напугать…
- Дружочек мой, меня в этой жизни ничего испугать уже не может. Это имеет отношение к предмету нашего разговора?
- Безусловно.
- Тогда откройтесь, поверьте, я не испугаюсь.
- Ну смотрите сами, я предупреждал.
Он отошел к окну и отвернулся от Маргариты. Снял перчатки и куртку, размотал шарф. Последней он снял шляпу и медленно повернулся.

Семнадцатый

1.

Вся эта история началась два года назад. В один из прекрасных, спокойных февральских вечеров, когда крупные, «сказочные» снежинки медленно падают и красиво укутывают землю пушистым белым покрывалом. На встрече выпускников. Через десять лет после выпуска.
Я шел по школьным коридорам, которые помнили все. Всех своих питомцев, когда-либо учившихся в этих стенах, со дня основания школы. Школа, стены, полы, двери… Двери… Вернее - дверь. Дверь в мой класс. Тишина. Я открываю ее, и все вокруг наполняется веселыми голосами – они уже были на месте – мои школьные друзья, недруги, просто одноклассники. Я оглядел их и понял – впервые за десять лет наш класс собрался полностью. Все 35 человек. Странно собрать весь класс спустя десять лет, это удивительно, тем более в условиях гарнизона, где каждый выпускник мечтает исчезнуть и растворится в шуме больших городов и никогда не возвращаться в эту забытую Богом дыру... И только такие неудачники, как я, хотят тихо и незаметно прожить жизнь на тихих улочках военного городка.
Я обратил внимание на то, что со временем жизнь изменила положение многих моих одноклассников. Те, кто раньше стояли на первых ролях, в жизни ничего особого не достигли, а те, кого прижимали и унижали, добились всего, чего хотели. Первые заглядывали в глаза вторым и глотали каждое их слово, а вторые с легкой надменностью смотрели на первых и со вкусом рассказывали про свои успехи. Я же, остался таким же, каким и был. Человеком без лица. Тем, кого не запоминают, а, встретив на улице, говорят: «Мне знакомо ваше лицо... Но я никак не могу вспомнить, откуда»... Я из тех людей, кто любит наблюдать и слушать... Но – не обо мне речь...

Саммер Рейн

1

В моем городе часто идут дожди. Иногда мне кажется, что даже слишком часто. Я бы предложил властям переименовать его на американский манер в Рейнбург или Дождьвилль. Но не в этом суть.
Мое главное занятие в этом городе - сидеть перед окном и глазеть на улицу. С утра до вечера. На мокрый асфальт, в котором отражается серое небо. На лужи, по которым бегает детвора, на мокрые деревья, которые слегка гнутся под косыми струями дождя. На бесконечный поток разноцветных зонтов, под которыми бегут по проспектам мокрые жители моего странного города.
Почему странного, спросите вы? На это есть уйма причин. Названия моего города нет ни на одной карте, и даже если вы захотите попасть сюда, то у вас вряд ли получится... Город окружен кольцом плотного тумана, и еще ни одному человеку не удалось сюда проникнуть.
А вот здесь у вас может возникнуть следующий вопрос - кто мы? Мы – рейнмены, люди дождя. Мы рождаемся в грозовых облаках, и о рождении каждого из нас небо оповещает раскатами грома, а момент рождения запечатлевает на пленку судьбы наша общая крестная - молния. По статусу нам положено следить за всем, что касается дождя. За частотой капель, за количеством дождя в год и так далее… Но не буду загружать вас рутиной нашей жизни.
Мы умираем зимой, когда дождь не идет и мы без работы. В эти зимние дни, у вас иногда идет мокрый снег, и это означает, что на одного рейнмена стало меньше.
Той зимой умерла моя подруга. Ее просто не стало, она рассыпалась в моих руках миллионом маленьких капель. Здесь такое случается. И это означает, что кто-то ответственный за ливни, не уследил за количеством, и у вас их прошло меньше, чем было запланировано.

Пять запахов, пять вкусов...

Пролог

Кто-то из известных даосских философов, когда-то сказал: "Пять цветов ослепят глаза, пять запахов отобьют нюх, пять звуков отшибут слух, пять привкусов извратят вкус...".
Эту идею я встречал во многих произведениях, например в книге Бенджамина Хоффа "Дэ пятачка", или в романе "Убивица из зимнего сада" Фернандо Аррабаля, предисловие к которому написал великолепный Милан Кундера, подаривший миру "Невыносимую легкость бытия". Да я не об этом...
Я решил, посмотреть на проблему этих запахов-звуков с другой стороны и вспомнить пять цветов, пять запахов, пять вкусов и пять звуков, которые наоборот вонзились в меня навсегда. И вот уже много лет, помогают мне жить. От воспоминаний, о которых мне становится легче, спокойнее и я снова могу почувствовать себя маленьким мальчиком, который широко открытыми глазами смотрит на простирающийся перед ним, огромный, непостижимый мир, на такую долгую, и как тогда казалось прекрасную и безоблачную жизнь.
Благодаря этим двадцати вещам, этим четырем пятеркам я имею возможность вернутся в прошлое. В то прошлое, где горькие потери еще не коснулись мою семью. Где нелепые обиды, не заставляли дорогих мне людей, строить козни и плевать в спину, где все казалось, любят друг друга. Где царила атмосфера любви, добра и взаимопонимания. Чего так не хватает теперь...

5 Цветов

Ну, что ж начну по порядку. С цветов. С тех Пяти основных, памятных мне цветов.
Во-первых, это, конечно же, красный- цвет севастопольских маков. Они росли на дне неглубокого оврага, мимо которого мы с дедушкой так часто ходили на Учкуевку - песчаный пляж, на северной стороне Севастополя.

Творчество

Творчеством я занимался всегда… И всегда оно было у меня животрепещущим и актуальным.
С самого раннего детства я считал себя безумно талантливым. И определенно, с шести лет знал, что меня ждет великое творческое будущее. Знал, что мной будут восхищаться миллионы. Вся Земля падет к моим ногам! Даже сейчас, приближаясь к своему тридцатилетнему рубежу, я не теряю надежду на всемирную славу. Наивный маленький мальчик продолжает жить во мне и надеяться на чудо…
Да я не об этом…

Я о творчестве…

Одним словом занимался я им всегда.

Сначала я хотел быть певцом. Пел везде – дома на уроках, в ванной, туалете, на улице. Пока я был маленьким мальчиком, всех умилял мой детский голосок и меня даже записали в кружок фольклорного искусства, где я тут же стал солистом, потому что голосил громче всех…
Потом была музыкальная школа, где меня взяли в хор и поставили на заднем ряду, вместе с другими ребятами из «народного отделения». Все мы как выяснилось поем, кто куда, да еще и ржем, как лошади над словами песни «Папа может, папа может быть кем угодно, только мамой, только мамой не может быть…». Мы же были все просвещены донельзя, что не скажешь о скрипачах и пианистах…. Апогеем моего присутствия в хоре стало то, что через два или три занятия весь наш «хор мальчиков-зайчиков-народников» со скандалом выперли из хора. И больше не пускали… Никогда. В итоге в моем свидетельстве об окончании музыкальной школы красуется жирная тройка по хору, который я никогда не посещал.
В школе я голосил в общем нестройном ряду одноклассников и как оказалось, пел неплохо… До тех пор пока мой голос не начал ломаться и меня перестали приглашать петь…

Молодость

Стоят, нервно курят и ржут....
Смешно за ними наблюдать...
Хорохорятся и пытаются показать какие они крутые и как им все равно...
Смешно... Я-то знаю, что они испытывают при этом...

Призывники...
Медицинская комиссия...
Военком, председатель призывной комиссии, врач и иже с ними.
Вернее и я же с ними.

Сижу себе скромно в уголочке и записываю, кто годен, кто нет, кого отправят служить, кто еще на полгода задержится на гражданке... Сижу и тихо про себя удивляюсь - как.... Как я здесь оказался? Всего-то восемь лет назад я, как и они стоял перед медицинской комиссией в одних трусах и нерешительно заходя на призывную, дрожащим от волнения голосом, вещал: «Товарищи члены призывной комиссии...» и т.д.
А теперь сижу здесь, весь из себя такой «черный ангел» военкома... Вручающий билет на «страшный призывной суд» ни в чем неповинным «агнцам» и норовящий всех запихнуть в чистилище под названием «армия». Почему чистилище? Потому что именно там, души освобождаются от скверны... Или же погрязают в ней по самые свои «душевные» уши... Именно здесь открывается истинное лицо человека, вернее мужчины. Скрытые говнюки, превращаются здесь в отпетых отморозков. А хорошие люди обретают уверенность в себе, находят новых друзей и вообще привыкают к самостоятельной жизни...

Нервно курят и ржут...
И даже не знают, что я тоже стою и нервно курю... Только не ржу...
Не смешно...

Такая тоска набегает... По всему «тому»... По всем этим «вольно» и «смирно»... По всем этим «есть» и «так точно».:. По всем этим «отбоям» и «подъемам»... По всем этим «товарищ мичман» и «товарищ матрос»... По всем этим «разрешите» и «отставить»...