Светлана Клыга
klyga.svetlana@yandex.ru , ICQ: 222033062

Крыс и блоха.

Бежал по полю Серый Крыс. Шуршали опавшие листья, травинки сгибались под лапами. С одной из них соскочила блоха.
- Уууф! – фыркнула она на лету.
- Ты кто и чего тебе от меня надо?! – недовольно обернулся на бегу Крыс.
- Я блошка. А нужно мне всего лишь немного тепла…
- А мне что за дело? И какой от тебя прок?
Крыс был явно не в восторге от того, что какая-то ничтожная блоха отвлекает его от важного бега.
- Ну, возьми меня с собой… - взмолилась блоха. – Согрей… Подвези до края поля… Лапы совсем онемели от холода, бежать не могу… Я тебя веселить буду – песенки петь…
- Ладно, сиди… - буркнул Крыс. – Только песенок не надо – я занят важными мыслями…
- Какими это? – подползла ближе к уху блошка.
- Ну, например, почему деревянная щепка не тонет, а песчинка или камень на дно идут?
- И почему же?
- Материя другая… - Крыс поднял блестящие глазки в небо. – Не мешай мне, говорю! – он раздраженно отбросил блошку от уха.
Блошка весело попрыгивала на крысьей спине. Серые, густые шерстинки грели замерзшие в осенней росе лапки…
- Эээх-ха, эээх-ха… - вырывались радостные выдохи.
Крыс обернулся, прикусил губу, но промолчал на этот раз.
Поле было бескрайнее, дорога дальняя, блошке захотелось есть… Она осторожно прокусила тонкую крысью шкурку…
- Эй, что ты там делаешь? – почесал лапой под ребром Крыс.
- Уф… - повалилась на бок, отдуваясь, блошка. – Пью теплый красный кисель… Ик-а…
- Это же моя кровь! – Крыс приостановился, схватил лежащий на пути березовый прутик и замахнулся назад.
- Но я всего лишь одну капельку, - увернулась блошка. – Что тебе, жалко?
- Хвост с тобой! – ругнулся, отбросив прут, Крыс. Ему было некогда даже почесаться. Через четверть версты блошка снова полакомилась красной кисельной капелькой. Крыс скрипнул оранжевым зубом, и вновь погрузился в свои важные мысли. Теперь он решал важную задачу: как бы одним ржаным зернышком накормить несколько крысиных семей? Он почти уже нашел решение, как вдруг над их головами раздались тяжелые хлопки крыльев.
- Сова! Мне конец… - подумал, ускоряя бег, Крыс. – До норы еще так далеко…
- Да не беги ты, заметит… - пропищала из шерстинок блошка. – Приостановись…
Сова опускалась все ниже. Все ближе и ближе были ее черные острые когти. Все громче и громче щелкал огромный, согнутый клюв. Все больше и больше растилась по полю покрывалом ее тень…
- Уф! Уф! Уф! – уже над самыми их ушами ухало крылатое чудовище.
Крыс зажмурился.
- Эй! Уфать – моя прерогатива! – замахала лапками блошка.
- Ишь ты, насосалась из меня мудрых мыслей, малявка… - подумал Крыс, не открывая глаз.
- Ну, лети на меня, тварь крылатая, лети! – пищала блоха до хрипоты.
- Вот расхрабрилась-то, дура! – досадовал про себя Серый. – Сейчас сожрут меня вместе с ней и не успею мудростей додумать… И почему у нас крыльев нет, как у мышей летучих?..
Он открыл глаза когда все стихло. Совы не было видно. Блошки – не слышно. Крыс поспешил дальше.
- Так о чем это я думал? – он хотел почесать бок, но его никто не кусал. – Почему крысы не летают? Потому что у них нет крыльев… А почему у них нет крыльев?..
Но новая мысль на сей счет не шла – свежая кровь к мозгам не притекала…
11.10.2012 11.06.2013

Все права на эту публикацую принадлежат автору и охраняются законом.