Мои 8½

Дорог не зная, проникаешь в мир
Грядущих лет без смысла и названий,
Где каждый самозваный ювелир,
Шлифует дней мерцающие грани,
Где рыжий кот, отбрасывая тень,
Скребется по неясностям когтями,
Зарёю яркой, опалив плетень,
Безумие отшлифовал словами.
Теряет звенья золотая цепь,
Банальной прозой дышат небылицы,
А песни бьются о хрустальный склеп,
Как вольные, но раненые птицы,
А в сути слов нет разноцветья трав,
Теряют взгляды всякую опору –
Надуманные правила поправ,
Огонь крадется по траве к забору.
Кукушка затаилась и молчит –
Ей не спасти рассыпанные годы,
И вот уже безвременье смердит
Бушующим пожаром непогоды.
Сознание, улавливая смрад,
Едва живет в полуистлевшем мире;
Как ни старайся, нет пути назад,
Спокойно прозябать в родной квартире,
Где мысли и предметы по местам,
Но стоит чувствам обрести пространство,
Как исчезают стулья и диван,
И книжных полок пыльное убранство.
Там где стена – окажется проём
В душевный мир, где счастье неподсудно;
Где чувства, раздвигая окоем,
Грядущее вбирают безрассудно.
Там каждый сон то в руку, то горяч,
И звезды ярче и земля теплее,
И на заборе, побелевший грач,
Приятен взгляду, каркает добрее...
А где окно – тропинка в небосвод
Среди берез, обласканных снегами;
Следы по берегам прозрачных вод
И быстротечность чаек над волнами…
Явились гости, зазвучал кларнет,
Приспущены военные знамёна,
Проводники, флажков меняя цвет,
Составы отправляют от перрона… 18.11.2020

Все права на эту публикацую принадлежат автору и охраняются законом.