Божок

Когда нет счета и скучна игра –
Трибуны спят в обнимку с вратарями,
А фонарей рифленая слюда
Холодной страстью блещет между нами.
Трава еще хранит зеленый чин,
Врастая в онемевшие движенья
Почти парализованных мужчин,
Забывших межсезонное уменье
Взлетать на старте до судьбы побед.
Команда судей руки умывают:
Из-за игры пропущенный обед
Невежливым словечком поминает.
Божок футбольный, если есть такой,
Скорей всего, похож на инвалида:
Всё машет деревянною клюкой
Не угрожая, а скорей для вида.
Он пиво пьет из горлышка потуг,
Брюзжанием оправдывая страсти,
Что захватить не получилось вдруг
Игру судеб, лишенной чистой власти
Любви, братания, отчаянных надежд –
Нет виноватых в этой круговерти.
Погоду, образующую брешь,
Готовы осуждать до самой смерти,
Что оказалось счастье вне игры
И руки коротки, и ноги слабы,
Что зубы недостаточно остры,
А правила скорее для забавы.
Божок фанатов - сам себе божок
Покуда представляется картинно,
Не выдыхаясь дерзостью в свисток
И ноги грея в пламени камина. 04.10.2020

Все права на эту публикацую принадлежат автору и охраняются законом.