* * *
Поэзия нисходит только свыше,
Нет, не в умах рождается она,
Когда осенний дождь шуршит по крыше,
Лежит на сердце старая вина...

В пустой душе совсем ей места нет ведь,
Она течет бальзамом с облаков
На тех, кто мог принять ее и нам спеть,
Кто за нее и жизнь отдать готов.

Вот потому, читая эти строчки,
Мы тоже или плачем, иль грустим
И делаем, пусть слабые, шажочки
В поэзию, и над землей парим. 04.10.2015

Все права на эту публикацую принадлежат автору и охраняются законом.