Необерсерк

Предисловие: ранее было опубликовано в проекте "Михаил Незнамов", и под тем же псевдонимом.
* * *

...Я опускал правую руку в карман и со всей силой сжимал рукоятку оружия. Немного погодя я уже видел себя стреляющим в них. Они покатятся, как пустые бочонки…
…Я быстро вложил ствол револьвера себе в рот и с силой прикусил его; но я не смог выстрелить, даже не смог положить палец на спуск. Все поглотила тишина.
Я швырнул револьвер на пол и открыл дверь.
Жан-Поль Сартр, 'Герострат'



Притекают изумрудные реки, потоками проходят сквозь сознание, отдаляя и унося его всё выше и дальше, неописуемые ароматы…

…кофе завариваешь самый дешёвый, нервно пьёшь его, глядя в чахлый рассвет, включаешь телевизор: кто-то кого награждает, кто-то кого-то убивает, пустые международные новости сменяет толстая физиономия очередного героя дня. Пока смотришь весь этот бред – турка на кухне отрыгивает содержимое на газовую конфорку. Ругаясь, спешишь на кухню, распахивая окно – врывается рассвет города-убийцы, города-лицемерия, города-много-денег-которые-не-про-тебя.

Гудит кулер компьютера – открываешь mail от потолстевшей любовницы, которую давно забыл, но она не забыла тебя ещё – раскудрявистые расписные словеса с монитора, исторгнутые измученными её мозгами, пропитанными диазепамом… Она очередную попсню свою нахваливает, и даже демо-запись в mp3 прилагается к mail – но остатки нордического разума требуют Вагнера, марши несуществующей страны – пафосные, как всякие марши, или оголтелого NSBlack-Metal, но точно не её... песенки. Находишь нечто агрессивное на жёстком диске, и включаешь, не глядя.

Ночные бесы разбегаются по углам, прячутся в паутине вчерашнего дня, который ещё не прогнал рассвет – впрочем, вчерашний день не был удачнее наступающего, чьё восходящее солнце кажется кровавым туберкулёзным плевком в луже.

Вытягиваешь из тайничка под паркетом свёрток с тем, что само по себе может обеспечить несколько лет не самой лучшей жизни, разворачиваешь вначале полиэтилен – и слабый запах машинного масла от тряпицы кажется таким обнадёживающим, обойма щёлкает, входя в рукоятку, будто отсекает всё прошлое.

Сегодня вечером скорее всего «будешь в телевизоре», в лучшем случае в виде трупа, в худшем – в наручниках, прячущим лицо от камеры, с ещё целыми рёбрами и осязаемым клеймом убийцы на лице – Вечность равнодушно поставит свой штамп и отбросит, как балаганщик тряпичную куклу, в очередной ящик. У неё много таких ящиков.

Пускай патронов хватит, чтобы в упор застрелить одного, любого, кто сегодня попадётся под руку, ну и ранить ещё кого-нибудь – крику будет, и визгу, и обязательно, да, обязательно – огромное клеймо на труп или на живого – ещё не знаешь.

Остатки кофе выпиваются прямо из турки, плевок кофейной гущи летит на пол. Одеваешься неторопливо, суёшь ноги в туфли – и вдруг, словно кем-то подталкиваемый, проходишь в комнату с компьютером, так и оставшимся включенным и изрыгающим очередной чернометаллический шедевр.

Ручка колонок выкручивается до упора, большой палец сам по себе снимает пистолет с предохранителя, и грохот выстрелов из направленного в диван «ствола» смешивается с криком певца. Откинув «ствол», вырубаешь компьютер и падаешь следом, прямо на дымящиеся следы от пуль – только туфли успеваешь скинуть, и почти сразу же забываешься тяжёлым сном, от которого не спасают ни кофе, ни депрессия. Валишься в свои взрослые страхи, проламываешься сквозь них, как медведь, к страхам детским… шорохам из темноты… кошмарам детства… как светлое пятнышко мелькает одно – не убийца, никакого клейма нет, хэппи-мать-его-энд.

Берсерка не получилось – только изумрудные потоки уносят сознание, и почерневшая душа плачет, пока спишь и не видишь этого. 15.09.2013

Все права на эту публикацую принадлежат автору и охраняются законом.