МАМА

Люблю ворошить прошлое. Хотя Костик и ругает меня за это, но ни чего поделать с собой не могу. В любую свободную минуту мысли о прошлом сами лезут в голову, не давая ни сна, ни отдыха. Вспомнится вдруг какой-нибудь случай из жизни, и тут же возникает вопрос: а как бы всё могло получиться, поступи я, или мы с Костиком, в тот момент не так, а иначе? И... понеслось. Улетаю в своих предположениях чёрт-те куда. И правильно Костя(муж мой) говорит - жить надо тем, что есть. А если и думать, то только о том, что будет, а не оглядываться назад, тем самым лишний раз трепать себе нервы. А ещё, говорит он, своё будущее нужно строить. Дескать, когда думаешь о том, что предстоит делать или сделать, то эмоционально программируешь положительный результат. Да и себя настраиваешь на удачу. Я, конечно, понимаю, что слова, как и мысли - материальны. Знаю и верю в то, что вокруг нас существует мировое энергетическое информационное поле. Но, вот, не получается у меня так! Хоть ты что со мной делай!
Много лет после смерти мамы, да и отца тоже, а он погиб буквально вслед за ней, мне не даёт покоя одна ситуация, которая создалась ещё при их жизни. Впрочем, и сама ситуация была создана ими же. Да и развивалась, судя по всему, по их сценарию. Я всю голову себе сломала по этому поводу. Крутила, вертела поступок мамы и так, и этак, но понять философию её поступка, так и не смогла. Во всяком случае - до последнего времени не могла.
Вы только не подумайте, что я тупая какая-нибудь, или того хуже – дура деревенская. С моими-то двумя образованиями, причём одно из них с красным дипломом, я вполне могла сделать приличную карьеру. Да видать – не то на роду написано.

Я НЁС ТЕБЕ БУТЕРБРОДЫ



Довольно холодно. Доноситься до уха
Невразумительный сезонный разговор.
Промокший ветер ударяет глухо
Косой волной в ворОт дощатый створ,
Но не достигнув нужного эффекта
Бросает к небу злобно грязи взвесь
И уползает в сторону проспекта -
Обрушиться на центр. Через весь
Наш небольшой окраинный посёлок
Вздымая к небу всё, что на пути,
Как ненасытный чёрный археолог,
Которому не дОлжно бы везти.
Порывы стихли. Небо прояснилось
От хмури не оставив и следа.
Послышались шаги, и дверь открылась -
С зонта на коврик капала вода.

О, Боже правый! Как же я устала.
Пойди, приляг – я приготовлю чай.
...И бутерброд – ты тихо прошептала.
Я чмокнул в щёку словно невзначай.
А за окном опять взыграли воды.
Свинцовой простыней нависла мгла.
Я нёс тебе в тарелке бутерброды:
Родная, чай... но ты уже спала.

ЧАСЫ С КУКУШКОЙ


На улице мрачно и холодно. Дождь в мозгах.
Ленивое солнце уже не спешит. Неприятно.
Темно. На часах всего пять, а я на ногах.
Раздеться. Раздеться и быстро в постель, обратно.
В тепло. Под одеяло нырнуть с головой
И снова в тот сон, который недосмотрел –
Снился мне домик на маленькой станции узловой,
Когда я к нему подходил – свет в окнах горел.

Я чувствовал всем нутром – да, меня ждут.
Дом не знакомый, но верилось – там тепло.
На улицах люди осенние листья жгут.
И птицы подались к теплу, встав на крыло.
Сейчас бы набрать полевых ромашек букет,
Но Осень гадала сама, оборвав лепестки -
И как же идти без цветов на незваный обед?
С перрона летят всё настойчивее гудки.

Не пойду ни к окну, ни на этот проклятый перрон,
Где опять этот грязный буфет и привычных сто грамм.
На закуску пропахший носками и потом вагон
И подкрашенный чай чёрт-те с чем по утрам.
На Запад уйду. Нет. Скорей – на Восток.
Там восходы. Я люблю на восходы смотреть -
Ощутить зародившийся день, его хрупкий росток,
На ладонях своих уберечь, и душой отогреть.

Ах, кукушка, кукушка! Ты не вовремя. Как всегда.
За окном молоко. А за ним - гром дневной канонады
От которой проснулись троллейбусные провода,
Заворчали дороги, загремели рассерженные эстакады.
Стой, кукушка! Останься в часах. Подожди.
Дай сон досмотреть: как там дом, как тот полустанок,
Что остались во сне. Там, наверное, те же дожди.
И такой же, как я, глядящий в окно спозаранок.

ТИШИНА. НИ К ДОБРУ, И НИ КСТАТИ...





Почему ты решил, что луна -
Это то, что ты видишь газами?
Может, это небес пелена,
Та, что вечно крадётся за нами
Преграждая камнями пути,
Уходящие в Свет на закате.
Не доплыть до него, не дойти.
Тишина. Ни к добру, и ни кстати.

Сосен свист и шипенье куста,
Шорох призрачных тел – наважденье,
Тайны речи хранит высота,
Холод звёзд и обман наслажденья.
Молча лезет за шиворот страх,
Заполняя вселенную ядом.
Звон подковы в потухших кострах
Приговором холодным во взгляде.

Снова конь потерял седока –
От узды да седёлка – лохмотья,
Не гляди на меня свысока,
Потерял нынче душу и плоть я.
Только, вот, не один я такой –
Мир потерянный скрылся в тумане.
Эта «злыдня» холодной рукой
Варит ночь на грехе и обмане.

Гордым призраком молча встаёт
С горизонта орёл златоглавый,
Ты его не нарушишь полет,
Не потопишь его переправы!
Ну, а я...
Я тихонько уйду.
Лягу синим отливом в булате.
Или ряской в забытом пруду.
Тишина.
Ни к добру.
И ни кстати.

К 310летию Санкт-ПЕТЕРБУРГА (27 мая 1703г.)


Вспоминая казённый пейзаж -
Вновь случился обычный закат -
Он с Начала Времён укрывает всё синью.
Богохульно авто коптят
Отравляя не только седьмую линию,
Не бегу на нордический глас подземелья,
Не отважусь на этот вояж
С головой убиенной, по причине похмелья.

Только - стоп! Меня не лови
На неправильном слове, несознательном жесте.
Зеркала – вот мои визави,
Как они, я стою на неправильном месте –
Нас бы нужно разбить и сжечь,
То-то будет народу, о чём посудачить.
Да - не вздумай у львов прилечь,
Не докажешь потом, что пришёл рыбачить.

Вот бы год не сводить мосты,
Новоделы снести в передел Монферрану
Или, вместо коней – кресты.
Только это и Клодту покажется странным.
Пусть останется всё, как есть –
Просветлённому глазу легко и привычно.
Ну, а с воблой, любезный тесть
Станет(только без тёщи)дружком закадычным.

Эх, упасть бы ничком в траву
И смотреть, как резвятся детишек стайки,
Позабыть про «Ваську», Неву,
И про то, как помойки терзают чайки.
Да и городу – мол: Прощай
И Прости, за все триста годов обиды -
Мы же вроде того плюща,
Схоронившего под собой городские виды.

Может сниться, а может, нет -
Вижу мимо плывущий Петровский Ботик.
Ну, понятно. Всё с «рыбных сред»
И отравленных аур в людском болоте.
Только машет он мне рукой -
Подзывает никак. Шевелит усами.
А глазами – грустный такой.
Не ужился, видать, он там, с небесами.

Что же, Батюшка-Царь, идём,
Покажу наяву человечье раденье,
Страшно жаль – за стальным дождём
Всё великое, кажется лишь приведеньем,
Да и желтый, печальный лист
Не даёт любоваться живым пейзажем.
Но – закат... Погляди, как чист –

МАМА Проза (Эссе)





Люблю ворошить прошлое. Хотя Костик и ругает меня за это, но ни чего поделать с собой не могу. В любую свободную минуту мысли о прошлом сами лезут в голову, не давая ни сна, ни отдыха. Вспомнится вдруг какой-нибудь случай из жизни, и тут же возникает вопрос: а как бы всё могло получиться, поступи я, или мы с Костиком, в тот момент не так, а иначе? И... понеслось. Улетаю в своих предположениях чёрт-те куда. И правильно Костя(муж мой) говорит - жить надо тем, что есть. А если и думать, то только о том, что будет, а не оглядываться назад, тем самым лишний раз трепать себе нервы. А ещё, говорит он, своё будущее нужно строить. Дескать, когда думаешь о том, что предстоит делать или сделать, то эмоционально программируешь положительный результат. Да и себя настраиваешь на удачу. Я, конечно, понимаю, что слова, как и мысли - материальны. Знаю и верю в то, что вокруг нас существует мировое энергетическое информационное поле. Но, вот, не получается у меня так! Хоть ты что со мной делай!
Много лет после смерти мамы, да и отца тоже, а он погиб буквально вслед за ней, мне не даёт покоя одна ситуация, которая создалась ещё при их жизни. Впрочем, и сама ситуация была создана ими же. Да и развивалась, судя по всему, по их сценарию. Я всю голову себе сломала по этому поводу. Крутила, вертела поступок мамы и так, и этак, но понять философию её поступка, так и не смогла. Во всяком случае - до последнего времени не могла.
Вы только не подумайте, что я тупая какая-нибудь, или того хуже – дура деревенская.