ХУДОЖНИК И СМЕРТЬ.

Однажды к Художнику пришла Смерть. Художник отложил палитру в сторону и подумал:
- Как некстати! Только-только начал новую работу! Она могла бы стать лучшим из всего, что я сделал…
- Нет! Твоё время ещё не пришло, – подумала в ответ Смерть.
Художник с любопытством посмотрел на Смерть, и внезапно ощутил, какая она… Никакая. Серое, безликое НИЧТО.
- Да, это так. Серое, безликое НИЧТО, – продолжила Смерть, - Вот потому-то я и пришла к тебе. Нарисуй мой портрет! Такой, чтобы я обрела своё лицо, свою внешнюю сущность!
- А что же ты такое? – спросил Художник.
- Я и сама не знаю... Я была, есть и буду. Меня ждут и меня боятся, а когда я прихожу, меня даже не замечают. Пожалуйста, помоги мне. Я не обещаю тебе в награду вечность, это не в моей власти, но я могу отсрочить твой уход и сделать его лёгким и счастливым.
– Ты хочешь обрести своё лицо, свой зримый образ. Для этого мне нужно понять, что ты есть… Сколько времени ты мне даёшь?
- Столько, сколько потребуется. Со Временем у меня договор – я могу растягивать и укорачивать сроки пребывания людей в этом мире.
Художник глубоко задумался. Пока он думал, Смерть скромно устроилась в уголке мастерской, за подрамником со старым холстом на табурете для натурщиков, и украдкой разглядывала картины Художника. Наконец Художник поднял глаза на свою странную собеседницу и спросил:
- А что будет, если я откажусь?
- Ничего. Я уйду и вернусь только, когда пробьёт твой час. Мне просто придётся ждать ещё много столетий, пока не появится такой же замечательный мастер, как ты, – печально ответила Смерть.
- У меня ещё никогда не было такой интересной задачи: сделать Ничто живым. Я согласен! Но я не знаю, сколько на это уйдёт времени.
- Тебе потребуется не только время, – заметила Смерть.
- Что же ещё?! – удивился Художник.
- Деньги! Ты смертен, и не можешь жить лишь одним своим воображением.
- Вот, видишь? Ты не так уж чужда нашему миру.
- Я часть его! Я знаю о людях всё. Но я не вы, я НИЧТО! ... Вскоре к тебе придёт человек, он купит всё, что ты написал, и заплатит столько, что этого хватит на долгие годы.
С тех пор Художник путешествовал по земле. Он видел смерть тысяч людей во время эпидемии чумы - и написал портрет скорбящей матери. Он побывал в страшном кораблекрушении, выжил в нём один - и тогда написал портрет убитой горем жены. Он повидал поля сражений, усеянные мёртвыми телами - и создал портрет воина, оплакивающего своих товарищей. Днями он бродил по палатам больниц, а затем писал портреты врачей, в ярости сжимавших от бессилия свои руки.
Он бродил и бродил, писал и писал. Он стал знаменит и известен. Он видел и запечатлел великое множество смертей, но всё же от него ускользало нечто самое важное, что-то, что позволило бы ему поставить точку в своих исканиях.
И вот как-то судьба снова привела Художника в его родные края, в лес, который он с детства знал и любил. Он направился к знакомой поляне, но по дороге на камне у ручья, он встретил старика. С первого взгляда Художник признал в нём Мастера, знаменитого на всю округу. Этот человек, когда-то недюжинной силы, умел построить дом, и сделать мебель для этого дома, да такую, что не во всяком дворце подобную сыщешь. Он ладил детворе игрушки, чинил беднякам крыши, богатеям резал вычурные сундуки и шкатулки, словом, его знали и любили все. Он обернулся на шаги Художника, и широкая улыбка осветила его лицо.
- Здравствуй, мой мальчик! Что чужие края надоели, потянуло в гости к старине Лесу? Ты прав старина Лес и упокоит, и растолкует, всё что не понятно. Ты прислал в подарок много своих работ, я видел их в ратуше. Ты стал настоящим, большим мастером. Ты написал столько всего разного, и всё очень хорошо, и тебе удалось кое-что, чего быть может. Никто пока не разглядел. –
Здравствуй и ты Мастер1 Сколько же лет я не смотрел в твои добрые глаза, не держал твоих сильных рук? Так, что же ты разглядел в моих работах? –
- Ты написал замечательный портрет! Они все – это ЕЁ портрет! –
- Чей7 –
- ЕЁ, Смерти! Разве ты сам не заметил7 а ведь она сродни нам с тобой. –
- Как это? –
- Ну, посуди сам. Зачем ты пишешь свои картины, что люди в них видят? Ты пишешь то, что у всех перед глазами, но ты убираешь всё лишнее, показывая истинную суть. Так же как я, когда работаю с деревом. Я разговариваю с ним, и оно подсказывает что убрать. И ты, и я – мы показываем подлинную душу, красоту, суть вещей. Смерть тоже самое делает с людьми, убирает всё ненужное, лишнее и оставляет нас такими, какие мы есть. Смерть открывает нам двери в другой мир, где нет места мишуре тщеславия. Туда мы идём безо всяких прикрас, не такими, как кажемся или хотим казаться, а такими, какими мы сделали себя… Ну, да я заболтался с тобой. Будь счастлив. Мой мальчик, и помни – мы это то, что мы сделали для других! –
С этими словами старик встал, крепко обнял Художника и ушёл.
Художник постоял ещё немного, смотря в след старому мастеру, и продолжил свой путь. Полянка, куда он вышел, была замечательна той неброской красотой, что всегда отзывалась в его душе восхищением перед гением Природы. И тогда он понял, что же ускользало от него все эти годы…
…Работа была окончена. На живописной поляне стоял этюдник с завершённой картиной, краски ещё не успели просохнуть. У этюдника стояла Смерть с букетом алых, как кровь, роз. Под старым дубом сидел мёртвый художник со счастливой улыбкой на лице.
На его полотне была изображена живописная поляна, полная красоты жизни. Под старым, могучим дубом, шумящим восхитительно зелёной кроной, сидел мёртвый художник и умиротворённо улыбался счастливой улыбкой человека, справившегося с тяжёлой, долгой работой. Рядом с ним стоял этюдник. Картину на этюднике разглядывала женщина с усталым печальным лицом и лучистыми, удивительно добрыми глазами. На фоне её траурных одежд живым огнём горели алые розы.
20 июня 2011 г. 12.04.2013

Все права на эту публикацую принадлежат автору и охраняются законом.