Памяти Игоря Талькова

(Эта статья написана в 2011 году, но я не стал её переделывать к дате 60-летнего юбилея Игоря Талькова. Ибо всё сказанное актуально и поныне.)


Дорогие друзья, на днях практически незамеченной прошла дата 20-летия гибели русского певца и поэта Игоря Талькова. Что-то я не вижу, чтобы по телевизору эту скорбную дату хоть как-то отметили. Вот такую же дату со дня смерти Виктора Цоя отметили громко. Конечно, Цой не Тальков, он устраивал всех. Песни Цоя, солнечного поэта, похожи на проповеди мага, священника, жреца, ведуна... Его искусство действовало завораживающе и объединяюще...

Тальков не таков! Это бунтарь, неистовый воин, рыцарь или витязь с огненным мечом стиха на бесстрашных устах. Помню, как он впервые появился на ТВ в программме Молчанова "До и после полуночи"; он был в кожаных княжеских сапогах, со звенящей гитарой в руках. Он пел про Россию, вернее про идеал России, про Россию чести, благородства и совести, про Россию золотых куполов и золотых погон... Выступление Талькова было подобно разорвавшейся в сознаниях людей очищающей бомбе. Он стремительно набрал невиданную популярность. И ему было что сказать жаждущей правды публике. Даже великая в то время Алла Пугачёва, истинная жрица эстрады, отступила нежданно-негадано на второй план.

А Тальков пел... Он ездил по стране, собирал стадионы поклонников, и как горьковский Данко, вырвав своё пламенное неукротимое сердце, освещал его лучами дальнюю-передальнюю даль, уходящую в будущее может быть "на сто веков".

Тальков чувствовал свою неизбежную гибель. И она свершилась, мистическая и неотвратимая. Он погиб как воин, не сдавшийся, на поле своего неравного боя, фактически на сцене. Его убийца ушел от наказания. От наказания в этом бренном, неправом мире, где слишком часто торжествует зло и попирается правда.

Но павший трибун не проиграл! Он мечтал вернуться в свою страну, в страну уже "не дураков, а гениев". Он знал, что борьба с тьмою сейчас неимоверно трудна. Она, эта тьма, колоссально массивна, миллионноголова и мощна. Но он смело бросал в эту гидру глобального мещанства и бездуховности свой тяжёлый "кирпич стиха", и на отвратительной гнусной морде колоссального чудовища зримо появлялись нехилые фингалы.

Сейчас затхлое время. Тёмный бюрократически-буржуазный паразит, сожравший и остановивший СССР, проворно перелез в тело новой России и распух до неприличия на жирных хлебах потребительства. Как не хватает сейчас таких поэтов, как Игорь Тальков! Всё сдулось в атмосфере пошлости и сытого чванства. Съёжился и покрылся плесенью снобизма мудрец Макаревич, устал хрипеть мужественный Шевчук, не слышно Кинчева и других горлопанов. Везде тусуются мелкие безобидные для власти воров и шкурников комарики попсы. Исскуство пения выродилось в несвязное бормотание глупых и недалёких юнцов, в барабанный бой техномузыки. Его обсели вши эстрадной мафии и клопы хаповства. Обрезана связь с прошлым, народный русский дух изгнан из искусства беснующимися космополитами бездарности.

Нужен теперь Тальков, очень нужен! Не зря его замалчивают "свободные" демократы. Боятся получить по жирной своей морде кирпич слова и правды.

И я верю, что такой Тальков или даже много Тальковых обязательно появятся. Не может вечно и даже долго длиться застой и мракобесие. Свежий ветер обновления непременно прорвёт его гнилые фальшивые оболочки, и мы всей грудью вдохнём его живительный Дух!

Позволю себе сызнова привести свои стихи в память Талькова. Я думаю, они будут ко времени и к месту.

Тальков – вот истинный поэт!
Таких поэтов больше нет.
Тебя сразила пуля гада не случайно.
Нас жёг твой искренний куплет,
Ты рано умер в цвете лет,
Ты досаждал вампирьей банде чрезвычайно.

Ты пел душой, ты звал, орал,
Ты стадионы собирал,
Твои уста звучали мощно и брутально,
И в стан опричников греха
Ты запускал кирпич стиха,
И это было посильнее, чем буквально.

Ты вдаль смотрел, ты прозревал,
Ты кол поэзии вбивал
В сердца остылые, где похоть обитала,
И в грёзах дивную страну,
В созвездье прочих, не одну,
Твоя душа через столетья увидала!

Он был как бог
В чреде чертей,
Но жить не смог,
И был убит.

Трубил он в рог
В стране идей,
Играл он рок
Среди толпы...

Высок порог
В душе людей,
Но твой сапог
Его разбил.

Духовный смог
Слегка осел,
Святой наш долг
Его изжить!

Открылся торг
В стране моей,
Дорога в морг
Лежит любви…

Здесь правит вор
И изувер;
Им швали хор
Ура вопит...

Душевный сор
Лежит везде.
Духовный мор
Стране привит.

Всё также горд
Безбожный век,
Оскалом морд
Он нам грозит.

Но славен Бог,
Маяк для вер!
Погиб герой,
Но клич не стих:

РОССИЯ! РОССИЯ!.. 04.11.2016

Все права на эту публикацую принадлежат автору и охраняются законом.