Ямбическая сила!

Я – вылитый Пушкин! У него бакенбарды, и у меня! Он чертовски талантлив, и я уже достаточно успел наследить в прозе!

– А не замахнуться ли мне на поэзию! – промелькнула шальная мысль. – Меня только там еще не хватало со своей ступней! – продолжал размышлять я.

Посмотрев на себя в зеркало, подправил ножницами баки. Затем взял лист бумаги, ручку и огрызок свечи: надо было создать соответствующую обстановку.

Мои мысли, прознав о том, что я собрался писать стих, разбежались кто куда. В голове стало пусто и, как-то неуютно!

– Главное, – принял я для себя решение, – чтобы слова цеплялись одно за другое, чтобы стих слепился в один монолитный кусок! Потом стал думать о чем написать. Думал достаточно долго – минуты две!

Решил, что сначала напишу, а уже потом буду думать, и стал водить ручкой по бумаге:

Бегу по тропке босиком я

Споткнуться тута не могу...

На этом месте у меня споткнулась мысль:

– Может, вместо «тута», нужно писать «здеся»?

Решил позвонить своему другу Вадику. После непродолжительного с ним разговора, узнал, что правильно будет «тама». Пришлось переписывать заново.

Бегу по тропке босиком я

Споткнуться тама не могу

Потому что если упаду

Болеть будет две недели

Перечитав еще раз, я восхищенно воскликнул:

– Ямбическая сила! Вот это слог! Так! Про что еще написать, пока прет? Может про любовь?

И я, высунув язык от старания, принялся «лепить» дальше:

Люби меня как я тебя

А я тебя как ты меня

Ночью приходи ко мне во сне

Когда днем вспомню то что снилось мне

То днем можешь приходить много раз еще

Этот стих я посвятил своей девушке!

– А вдруг ей не понравится? – спросил мой внутренний голос.

– Ну и хорей с ней! Другой подарю! – вспылил я. Такс-с-с! Еще о природе писану чего-нибудь! Но мысли, не выдержав нагрузки, скрылись в неизвестном направлении: в ум ничего не шло.

Я встал и подошел к окну. К подоконнику прилипли сухие желтые листья. По небу неслись рваные, осенние облака, подгоняемые злым ветром. Иногда в просветах между ними проглядывало солнце. Оно светило, но уже не грело так, как прежде. Все в природе готовилось к зиме, холодам, длительным беззвездным ночам.

Рука зачесалась от нетерпения написать про осень. Быстро вернувшись к столу и схватив листок, я стал набрасывать строки:

Осень золотая высшей пробы

Поскользнулся я и в лужу

В грязь и холод задом прямо

Руки в жижу брызги в рожу

Чтобы она сгорела эта осень

На меня нашло еще одно вдохновение про осень:

Листья бывают разные

Зеленые желтые красные

А вот белых не бывает

Осень тоже бывает разная

Холодная дождливая нудная

Да ну ее на фиг лето лучше

–Просто амфибрахительно! – воскликнул я. – По сравнению со мной, Пушкин – придорожная пыль! Да он дактиль полнейший! Чтобы его анапест побрал!

Напоследок решил побаловаться стихом, которые неучи «белым» обозвали:

Не зеленый он не синий

И не черный с голубым

Даже не оранжевый

И вовсе не красный

Вот такой вот белый стих

Гори оно все белым пламенем

Уф

– Ну, все! Успел наследить и в поэзии! Теперь, со спокойной душой, можно с друзьями и на шашлыки рвануть! 09.11.2013

Все права на эту публикацую принадлежат автору и охраняются законом.